Iluminada.
Locos con pinta de cuerdos, cuerdos con sueños de locos,
Dicen que es un hilo, una sinuosa autopista que no tiene fin.
Comencé a leer cuando apenas tenía cuatro años.
Somos prostitutas de la vida. Y dígame, quién no...
«Eso ya no le pasa a mi generación», me decía hace poco un amigo artista,
Me temo que esta Guatemala seguirá desangrándose...
Me encuentro sumergido entre las sombras de cada pliegue de tu cuerpo.
Él decía que era anárquico. Y se colocó siempre un rostro cínico y ausente.
De pequeño a X le gustaba pasar los fines de semana con su abuelo.
La poesía como un bar de mala muerte: 18 años esperando nada.
Por Walter González
El arte de fracasar joven y por qué la derrota es tu única salida
Por Emilio Méndez
