Locos con pinta de cuerdos, cuerdos con sueños de locos,
Dicen que es un hilo, una sinuosa autopista que no tiene fin.
Comencé a leer cuando apenas tenía cuatro años.
Somos prostitutas de la vida. Y dígame, quién no...
La batalla se inicia y quien pierde es el sueño, la noche, la cama.
Me temo que esta Guatemala seguirá desangrándose...
Se fue al México de Pedro Infante, encomendado a la Virgen de Guadalupe.
Me encuentro sumergido entre las sombras de cada pliegue de tu cuerpo.
Te comprendo. Aquella coraza se hizo más fuerte, más gruesa y casi impenetrable.
Las luces se apagan, el vidrio se empaña y tu mirada se pierde en el horizonte que marca el mutismo de la noche cargada de agua.
No es la gran cosa, pero entretiene.
Por Gabriel Arana Fuentes
