Las luces se apagan, el vidrio se empaña y tu mirada se pierde en el horizonte que marca el mutismo de la noche cargada de agua.
Somos más seres que humanos. Una partida de hienas devorándonos.
Se mira en el espejo, tiene barba, ojeras, el pelo revuelto, el aliento de mil noches de café. Es un asco.
Volteo las páginas de los diarios y la herida se hace mucho más grande, profunda, como hecha por una daga que atraviesa mi ser.
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Mientras más joven te crees más viejo te pones. Y mientras más vivo te ves, menos tiempo te queda.
Tejiste una tela de araña que nos sigue carcomiendo la existencia.
Miro la pistola que está bajo mi almohada, la acaricio, la beso y pienso:
Pero sería un error quedarse aquí detenido, porque incluso el agua de los ríos no es la misma jamás.
Pero la poesía es otra cosa. Es la expresión personal de cada poeta, para empezar.
La poesía como un bar de mala muerte: 18 años esperando nada.
Por Walter González
El arte de fracasar joven y por qué la derrota es tu única salida
Por Emilio Méndez
