El que está por irse dijo que no quería ser un "hijo de puta más".
No serán las últimas palabras, ni piezas de tinta dedicadas a tu memoria. Te lo juro.
Pasan de largo los rostros ajenos; pasos acelerados en busca de un destino.
Y tan solo soy un hijo, un hijo muy orgulloso de ti.
¿Acaso tus ojos no saben lo que es llorar?
Como si no supieran que el sistema sangra hasta a los que no tienen...
Locos con pinta de cuerdos, cuerdos con sueños de locos,
Somos prostitutas de la vida. Y dígame, quién no...
«Eso ya no le pasa a mi generación», me decía hace poco un amigo artista,
El homenaje al premio Nobel de Literatura incluyó la develación de un busto y una exposición.
La batalla se inicia y quien pierde es el sueño, la noche, la cama.
Me temo que esta Guatemala seguirá desangrándose...
Se fue al México de Pedro Infante, encomendado a la Virgen de Guadalupe.
Me encuentro sumergido entre las sombras de cada pliegue de tu cuerpo.
No es la gran cosa, pero entretiene.
Por Gabriel Arana Fuentes
