Ser amada siempre pareció un destello distante.
Dicen que a su imagen y semejanza...
Es ella quien siempre está ahí.
Y mis dedos se enredan suavemente en tu cabello.
El que está por irse dijo que no quería ser un "hijo de puta más".
No serán las últimas palabras, ni piezas de tinta dedicadas a tu memoria. Te lo juro.
Y tan solo soy un hijo, un hijo muy orgulloso de ti.
¿Acaso tus ojos no saben lo que es llorar?
Aspiracional.
Como si no supieran que el sistema sangra hasta a los que no tienen...
La poesía como un bar de mala muerte: 18 años esperando nada.
Por Walter González
El arte de fracasar joven y por qué la derrota es tu única salida
Por Emilio Méndez
